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York Department of Correction字样的金属烟灰缸，电暖气的热流扑面而来，叫人昏昏欲睡。
Ward问李孜：“你喜欢芭蕾吗？”
她一时不知道怎么回答。十几岁的时候，她经常听着柴科夫斯基、斯特拉文斯基或者莫里斯·拉维尔的曲子做白日梦。她喜欢那种简单、澎湃、戏剧化的音乐，这样的人应该也是喜欢芭蕾的。但是，阴错阳差，她从没有走进剧场去看过一场真正的表演，时至今日甚至连电影都很少看。
“干吗问这个？”李孜反问。
Ward回答：“因为你马上就要看到一个芭蕾舞演员。”
他话音刚落，门就开了，狱警带进来一个穿着橙色囚衣的男人，因为还是嫌疑人，所以没系腰带，看起来二十五到三十岁，亚洲人，左眼眉骨和下眼眶带着伤，没看他们，更没打招呼，安安静静的坐下了。倒是Ward站起来，问狱警：“他眼睛怎么了？”
狱警漠然的回答不知道，如果要验伤或是追究责任，可以去哪里申请，填些什么表格。
Ward转头告诉李孜，他要去打个电话，又对桌子对面的男人说：“Yuan，这是我的助手Liz，她也是从中国上海来的，我想你可能愿意和她谈谈发生的事。”
就像他们事先说好的一样，Ward跟她一起进去，然后就走了。
房间里变得很静。
“你好，Yuan，我叫李孜，他们都叫我Liz，你如果愿意也可以这么叫。”很烂的开场。
对面的男人抬头看看她，露出一个淡淡的笑，表情平静而又清朗。如果Ward这时候回来，李孜一定会告诉他，这个人是无辜的。
“你愿意跟我说一下事情的经过吗？”她受到那个笑容的鼓舞，继续问下去，拿起笔，摊开记事本，等着。
Yuan没说话，又笑了一下，那是个更加不易察觉的冷漠的笑，就好像在说，算了吧。
那个无声的笑之后，房间重又陷入沉默，只剩三个人呼吸的声音，李孜、狱警、还有Yuan。
李孜不记得上一次这么紧张是在何种场合，她手忙脚乱的去翻Ward留在桌子上那一叠纸，但要临时梳理出头绪并没这么容易。她在心里暗骂Ward，甚至猜想那个胖子是要在她离职之前再损她一把，好让她知道，自己确实不是干这行的料。
开始的时候，她还一边看一边问上几句，比如“你是一九九二年来美国的？”“事情发生在去年九月？”但所有的提问都没有得到回应。Yuan，或者如他的身份证明文件上显示的Han D H Yuan，只是安静的坐着，仿佛她不存在。潜意识里，她想当然的推定，面前这个人有着与她极其相似的童年和少年时代——都是第一代移民的孩子，十多岁上突然发现自己身在异乡，半路出家，很长一段时间没有朋友，英语说得很烂——即使在那之后有怎样喜人的变化，那段日子所造就的深层次的性格早已经印进DNA里了。
她索性静下心来慢慢的看那些字，心里希望，最好看到一半Ward就回来了，但事情并不如她料想的。
“最后的双人舞。”Yuan突然开口说道。
“什么？”
“最后的双人舞，你哼的曲子。”他也哼了一遍。
正是她在出租车上听到过的那段旋律，她不记得自己发出过任何声响，不过，整个早晨，那个熟悉而陌生的调子始终在她左肩上方回旋，她很可能不经意的哼出声来，自己却不觉得。
“《吉赛尔》第二幕，最后的双人舞。”他又一次重复那个名字。
李孜看着他，他却没看她，目光落在她身后的某个地方。
“愿意跟我说说事情的经过吗？”她又问了一次。
他好像被她说话的声音吓到，一阵慌乱。
“说中文也可以。”李孜先说了句中文。
他显然听懂了，却还是用英文说下去：“去年九月，我跟随芭蕾舞团去巴黎国家歌剧院表演，剧目几乎全都是乔治·巴兰钦的交响乐作品，比如《珠宝》……”
I know you're leaving in the morning； when you wake up
Leave me with some kind of proof it's not a dream…
… Paramore
The Only Exception
2。 The Last Pas de Deux最后的双人舞
五个月之前，巴黎
八月底的一个早晨，芭蕾舞团到达巴黎戴高乐机场。夏末的阳光穿过机场的玻璃幕墙照进来，落在这样一群人身上，俊美优雅，脚步轻盈，趾高气扬。Han Yuan走在队伍中间，是男演员中唯一的亚洲面孔，没有笑容，也不讲话。
当天晚上，媒体采访之后，剧团经理告诉他们中的几个人，有一本时尚杂志想要找他们拍几张照片，做一个“时尚与文艺”的专题，构想其实很简单——模特们穿舞衣，舞蹈演员穿Prada，Tim Hamilton或者Ute Ploier。时间是次日下午四点钟，约在城西的一个地方。
第二天，Han和他的同事们一起如约去了那里。那是一座古典复兴主义建筑的顶楼，内里的装饰却是彻头彻尾的现代风格，白色房间，适合跳舞的淡黄色榉木地板。红发的女助理把他们领到更衣室换衣服。Han站在帘子后面，隐约听到外面里传来讲电话的声音，是个年轻冷淡的女声，一连串的法语，他只听懂了最短的一句：“C’est pas vrai……”抱怨口气，说完就是把电话扔到桌子上声音。
等他从更衣室出来，房间另一头靠窗的地方已经摆开了一张半米宽的白色长条案，一个穿芭蕾舞衣的年轻女人站在上面，两条胳膊抱在胸前，扭头看着窗外。摄影师叫她Ballerina，仿佛她生来就是个舞伶，现在，将来，以及过去。他看到她钟型纱裙下面的小腿和足踝，裹着白色不很透明的紧身袜，肉粉色足尖鞋的缎带绑在脚腕最细的地方。他突然有种感觉，许多年之后，有一天，他认不出那张脸了，也一定认得这双脚的。
他站在原地，条案上的女人转过头来，目光落在他脸上，愣了一下，然后低下头，说了一声“Fuck”，声音很轻，语气出奇的平静。他也很快的低了一下头，忍不住牵动嘴角露出一个短暂而冷淡的笑。在那之前，他从来没想过，如果他们有机会再见，相互之间会说些什么，即使想过也肯定猜不到，她会说“Fuck”，而他会默不作声的冷笑。
摄影师一只手端着照相机，有点不耐烦的样子，提高声音对他说：“请到这里来好吗。”然后，又对桌子上的女人说：“En pointe s'il vous plait。”
他记得自己走过去，说了一声“对不起”，不确定是对谁说的，摄影师，还是桌子上的女人。随后的时间，他任人摆布，眼前始终不变的是条案上那双穿足尖鞋的脚。他一直没有抬头看她，因为那不是摄影师要他看的地方，也因为不敢，即使不看，他都已经觉得喉咙哽住了，如果这个时候讲话，声音都会是不一样的。
眼前的那对脚尖竖了很长时间，直到摄影师说：“好，可以了。”一只手伸到他面前，他伸手握住，她从条案上下来，几乎没发出任何声音，像排练了一千遍。
“过得好吗？”他轻声问。
Ballerina微微扬起脸，回答：“不能再好了，你呢？有孩子了吗？”没等他回答便从他面前走过去了，吐出来那几个音节轻擦着他耳边。
他又被叫去和其他人一起拍照。她去更衣室卸妆，换掉身上的舞衣，出来的时候身上穿了条黑裙。他知道她没走，就站在他们身后那扇铅灰色金属大门边上看着他。只要有可能，他就回头看她，她也对他笑，或者自觉不自觉地眨下眼睛。
但是，大约一个半小时之后，拍摄结束的时候，他回头，她已经不在那里了。
他抓住那个红发的女助理，问：“她去哪儿了？”
“谁？”女助理反问。
“Ballerina。”
女助理笑起来：“这里满屋子的Ballerina。”落地窗边上，四五个女模特全都换好了舞衣，白的，粉的，轻纱薄雾的一片。
他知道自己的法语程度不足够解释，跑进更衣室，用最快的速度换好衣服，冲出去。他下到底楼，电梯门打开的时候，刚好看到她在门口上了一辆黑色轿车，车身后面嵌着一个纹饰图案的徽章，隐约看得出一个花体的R字。她坐在后排座位上，扶着车门回头看他，好像一点也不吃惊他会追出来找她，做口型跟他说再见，然后关上车门。车子启动，在路上划出一条圆润微妙的弧线，沿着那条四车道的马路朝东驶去。
徒劳的追了两条街之后，他漫无目的地在路上走。夏天的巴黎天黑的很晚，白日和夜晚之间，了无尽头的黄昏像一个醒不来的噩梦。不知多久之后，夜