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……望得见傅云祥家的二层楼房了，那狭长的梯形小窗、花格子阳台，仍然象是一个童话，是一个你一踏进门即刻消失的童话……
“我回来了。”芩芩毫无知觉地朝前走着，木然自语，无论如何，你还算是一个好人，我一点都不怪你，只怪我自己。我除了回来，没有别的出路。虽然我明知结婚——作为把命运联系在一起的终身伴侣，一个你生活中将一辈子追随的目标，是不应凑合，不应将就的，可我仍然只能以失败告终。理想是云彩，而生活是沼泽地。离开了那个破旧的小屋，我的勇气就丧失殆尽了。我不是不清楚，这样结合的婚姻只能是加快走向坟墓的进度。原谅我这样说，我一直无法摆脱这个感觉。我和你在一起并不快活，我从来没有尝过爱情的甜蜜，这是事实。我不爱你，我也不知道你是否真的爱我，或许你的家就是那样的罢。我欺骗了自己很久。强迫自己相信那只是我的错觉，结果也欺骗了你。虽然我从没想过要欺骗人，可是这种感觉却一天比一天更强烈地笼罩了我。人是不应该自欺欺人的，无论真实多么令人痛苦……
“人活着到底是为什么呢？人生的意义到底是什么？我想得头疼、发昏、发炸。可是我没有找到回答，也许永远也找不到。但是我不愿象现在这样活着，我想活得更有意义些，这需要吃苦，需要去做许许多多实际的努力，而在事先又不可能得到成功的保证，我知道这在你是决不愿意的。可是我看到了在你和我的生活之外，还有另一种生活；在你以外，还有另一种人。假如你看见过，你就会对自己发生怀疑，你会觉得羞愧，会觉得生活完全不应是现在这个样子……这十年无论多么艰难曲折，总有人找到了光明的去处；这十年的荒火无论留下了多么厚的灰烬，那黑色的焦土中总要滋生新的绿芽，从中飞出一只美丽的金凤凰。……呵，也许不会，你什么也不会想到，这就是你，这也是我们走到今天终究要分手的原因……原谅我吧，原谅我。我记得你给过我的所有关心，可是我却不能爱你……假如社会能早些象现在这样关心我们，不仅给我们打开眼界和思路，而且为我们打开社交的大门，假如这一切变化早些来到我们心上，假如我早些知道自己应该怎样去生活，也许这样的事就不会发生了……道德、良心，呵，从此我将要承受多么沉重而又无可推卸的负担呵，不不，我没有力量承受，我会压垮的，我会毁掉的，所以我只好回来了……你会原谅我吗？……我干了一件蠢事，只好自作自受……”
她摘下手套，伸出手去按门铃。
门铃很高，台阶上落满了雪。她的脚底下滑了一滑，手套掉在地下的白雪上了。
一只墨绿色的呢面手套，是芩芩自己用碎布拼做的，厚实而暖和。她捡起它来，手套上沾满了雪沫。她拍着雪，忽然愣住了——她觉得这不是手套，很象是一盆绿色的仙人掌。
她猛地把手套抱在自己胸口，她听见心的狂跳。
房子的走廊里传出了收音机里的广告节目。他们已经起床了。
门铃就在头顶，踮起脚尖就可以按着。
可是台阶上突然摆满了仙人掌。
有脚步声朝门口走过来了。
芩芩抬头看了一眼门铃，怔在那里。
门锁在咔咔地响，插销在响。
她忽然转身跳下了台阶，跳在雪地上。她险些儿又滑倒，却紧紧抱着她的手套，飞快地跑起来。
“芩芩——”她听见身后粗鲁而绝望的叫喊。
……雪还在下着。它们曾经从广袤的大地向上升腾，在净化的渴望中重新被污染，然后又在高空的低温下得到晶莹的再生——它们从高高的天际中飘飞下来，带来了当今世界上多少新奇的消息？
呵，仙人掌，你不在积雪的路边，也不在芩芩的胸口，而在这里，在这破败的小屋的窗台上，一盆盆、一簇簇，苍翠、挺拔，象手掌、象拳头、象手指，也象手腕……是手，凡人的手，普通人的手，创造生活的手，而不是什么仙人掌。你有刺，可你多么有力，你是会改变一切的，当然会改变，只是唯独不能改变自己的命运……
“我来了！”芩芩急切地喊。她没有敲门，径直闯了进去，“我来了！”她焦灼地喊，站在屋地中央。“假如你需要我……”她说过，可是不，不是。是她需要他，去按门铃的一瞬间她才真正明白了自己，“我来了……”她呐呐地自语，却为这空无一人的小屋的嗡嗡回声感到凄寂怅惘。
门开着，薄薄的被褥叠得整整齐齐，却没有人。仙人掌在举手向她致意，或许是说再见。
她颓然跌坐在凳子上，腰骨震得生疼。
桌上是一堆打开的书，杂乱无章地叠在一起，露出夹在书页里的小纸条。她瞟了一眼，发现那都是关于经济问题的论著。书的最底下压着一叠狭长的白纸，写着黑压压的小字，好象是一篇文章的手稿。芩芩注意到那白纸似乎是从什么地方裁下来的毛边，废品商店有论斤卖的。书稿中露出那只倒扣的蓝边粗瓷白碗，旁边压着一本很旧的笔记本。
闹钟在“嗒嗒”走着。芩芩坐着有点发闷，抬头对了一下表，钟很旧，却走得很准。
她猜想他是出去吃早点了。她的目光停留在那本灰色的笔记本封面上，犹豫了一下，终于忍不住拿起来。
“啪——”什么东西从本子里掉出来。好象是一块旧布头，还有一张发黄的纸片。
芩芩好奇地打开那块一尺见方的布头来看，她的心骤然缩紧了。
白布上有一行歪歪扭扭的血写的字迹，由于时间长而显得发黑和模糊，隐约可辨这么几个字：“誓死捍卫……曾储1966年”。
这是一份血书。这么说当年他也写过血书？用牙齿咬破手指，用小刀扎进皮肤，滴下来点点忠诚的鲜血……这么说他也曾经有过狂热的年代，有过迷信，有过受骗，有过……血书是历史真实的记录，凡是从这块土地上长大的青年会犯过的错误他都有过；凡是一颗真诚的心会经历的苦痛他都经历过。可他为什么竟然没有从此一撅不振呢？为什么没有万念俱灰、沉沦、堕落？
她抓起另一张纸片来看，脸上揪然作色了。
假如她没有看错，这是一张遗书。千真万确，上面有毛笔写着几个字：“别了！生活！——曾储1970”。
奇怪的是，生活两个字被加上了圈圈，在一九七○年的下面，还有几个用钢笔写的阿拉伯字：1971，一个细长的箭头指着“别了”那两个字。
这是什么意思呢？芩芩看不懂。那明明是一分遗书，他却活下来了，活得这么乐观、兴致勃勃，象这仙人掌，不需要很多的水，耐饥耐旱，顽强、固执……他到底怎么活过来的呢？是什么样绝望的悲伤使他产生过死的念头？他总是一个谜，你不能理解他，就永远解不开这个谜底……
门“吱呀”一声轻轻推开了，伸进来一个小脑袋。
“曾哥在家吗？”是一个小男孩，顶多不过八九岁。胖乎乎的脸蛋，怪好玩的。
“进来。”芩芩招呼他，“找他有事吗？”
“有事。”那孩子腮上挂着泪痕，哭哭唧唧地说：“我哥踢球把王奶奶家的玻璃打坏了，反赖我。我妈向着我哥，我让曾哥评理。上回我妈同魏大娘干仗，就是让曾哥评理的……”
“哦？”芩芩觉得有点好笑，“你曾哥，是人民代表吗？”
“代表？不，不代表。”孩子想了想，晃晃脑袋。“可他啥都管。”
“哼，管到我头上来了！也不睁眼瞧瞧我是谁？我魏老娘可不是好惹的！”一阵连珠炮般的骂声从窗个飞起来，虽然看不见人影，也能想象出一个泼辣的中年妇女，两手又腰站在路上，冲着这边叫道：“我的垃圾爱倒哪几倒哪儿，用不着你来告诉！吃饱了撑的，见天多管闲事……”
“魏大婶，这就是你的不是了。”一个白发苍苍的老太太颤巍巍地出现在小窗口，怀里抱着一包东西，“你那垃圾倒的不是地方，光知自个儿图省事，哪回不是小曾子帮你收拾掉的。一年三百六十天，人也该有个明白的时候，你还好意思在这儿咋呼……”
“我……哼……他帮我收拾，他这是愿意！”
“哎，别走，魏大婶……”芩芩听见了那个她等待已久的熟悉的声音。脚步咔咔踩着雪走过来，在小窗外站住了，笑呵呵地说：
“咱们干脆说清楚了，您要再往这块儿倒垃圾，我就让�