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战士没有回答，也笑了一笑，他俩的笑有如两滴水珠似的相象。
他们围着上丘转了三次，但哪儿也找不到类似人口的地方。周围一切都被炸得底朝天，不知是入口被炮轰堵塞了呢，还是前来的这位战士记错了地方，抑或康达科夫当时根本不是往这个方向跑的，普鲁日尼科夫此时只明白了一点：自已是从远处那个安全的弹坑换到了这个靠近教堂的、几乎是完全暴露的地方，身边却只有一支手枪。他忧心仲仲地看了看白宫低矮的围墙，看了看不规律的射击的火光：那里是自己人，普鲁日尼科夫迫不及待地要到他们那里去。
“往我们的人那儿跑，”他头也没回就说，“我数到‘三’就开始。准备好了吗？”
“准备好了，”战士叹了口气，“可他们会向我们的前额猛扫的：正好是朝这边瞄准。”
“他们不会猛扫的，”普鲁日尼科夫说道，心里也有点儿打鼓。“我们是自己人嘛，是红的。”
他就是这么说的——“红的”，就象小时候在院子里游戏时扮演恰巴耶夫那样，但是谁也不承认他是恰巴耶夫，所以他只好满足于当骑兵连长日哈廖夫这一角色。
按照他的命令他们又开始跑了，跨过弹坑和尸体，既不卧倒也不弯腰。他们迎着火力跑，普鲁日尼科夫不停地喊“是自己人！”，但是对面依然朝他们射击再射击，好几次他都清晰地听见子弹就在身边噗噗地响。这一次他们又十分幸运：他们跑近围墙，一越而过，气吁吁地伏在地上，终于来到了安全地带和自己人中间。然而，衣纽整齐但军服肮脏不堪的那个凶狠的上尉却气冲冲地嚷道：“应当采取跃进的方式，懂吗？跃进的方式！……”
喘过气来以后，普鲁日尼科夫本想汇报一下情况，但是上尉没有听他的汇报，而是派他到防线薄弱的左翼去执行任务：对杰列斯波里大门作专门的观察。他深信，德国人是从那里冲进来的。于是十分简短地向普鲁日尼科夫介绍了一下情况以后，上尉对他所提出的问题一个也没有回答，就皱着眉头补充道：“在中士那里领一支步枪。仔细盯着大门，明白了吗？我们只要能坚守到自己人来就行。”
上尉指望坚守到哪些“自己人”来以及他们将会从哪里出现，普鲁日尼科夫没有进一步询问。他自己就相信，自己人眼看就会到来，一切也都会井然有序。现在只需要坚持。不过是向敌人射击，如此而已。
来到左翼以后，普鲁日尼科夫什么中士也没找到：楼房的一角在徐徐燃烧，懒洋洋地从浓烟里吐着火舌，而在围墙跟前趴着几个裸露身体的战士和两个带杰格佳廖夫①（注：①杰格佳廖夫［１８８０～１９４９］，苏联军械工程师）式手提机枪的边防战士。
“为什么不救火？”普鲁日尼科夫怒冲冲地问道。
谁也没有回答他。他们都全神贯注地注视着带一个高大水塔的大门。普鲁日尼科夫明白了自己的命令不合时宜，便向机枪手打听中士在什么地方。年岁大的那个把头一甩：“在那儿。”
一个身材不高的人俯伏在地上，穿一双破靴子的两脚撇得很开。他那黑乎乎的脑袋，其前额紧靠在步枪的瞄准尺上。当普鲁日尼科夫摇了摇他的肩膀时，他的头沉重地晃了一下。
“中士同志……”
“他已经死了。”一个边防战士说。
普鲁日尼科夫立即缩回了手，惶惑地环顾了一下，但此刻谁也没有去注意他。他想要死者手里的那支步枪，可他不愿再去触及死者，于是就抓住枪柄往外拉，但是死者依然紧紧握住了它，普鲁日尼科夫不停地拉呀拉呀，而死者那黑乎乎的圆脑袋木然地抖动着，额头直碰瞄准尺。
“他们又在跑，”有人说了一句，“这是八十四团的小伙子们。”
“是乐队的，”第二个人说，“他们的兵营在那里，在大门顶上……”
俱乐部方向响起了几排短促的干巴巴的射击声。普鲁日尼科夫弄不清这是往哪儿打的枪，但他立即卧倒在死者中士身旁，继续从他僵硬的手中使劲拉那支三线步枪。死者一度紧抓不放，但是后来他那僵硬的手指突然松开了，普鲁日尼科夫把枪抓到手以后，头也不回地向围墙稍远处的一角爬去。
杰列斯波里大门附近，有几个战士在东奔西突。有一个手中拿着一把擦得锃亮的号，它时不时闪烁出太阳的耀眼的反光。德国人的枪声稀疏零落，这些乐队的小伙子们时而卧倒，时而跃起，继续辗转前进。马厩附近，马在挣扎，发出了剧烈的响鼻声，普鲁日尼科夫更多是在眺望它们，当他重新把视线移向大门方向时，乐队的小伙子们已经躲到什么地方去了，太阳的欢快跳跃的光点也被随身带走了。
“瞧这八十四团的！”边防战士对一号机枪手大声说，“莫不是向我们这里跑？”
从环形兵营那里，红军战士们以正规的跃进方式向前推进。他们不是那些惊慌失措的乐队小伙子，而是手待武器的战士，因此，德国冲锋枪手立即加强了火力。
身旁猛烈响起杰格佳廖夫式机枪的射击声：边防战士向教堂射去了几排短促的子弹，掩护着自己的同志。
“开火！”普鲁日尼科夫喊道。
他为自己而喊，因为他必须发号施令不可。但是，命令是下了，可他怎么也无法射击，原来中士的这支步枪里没有子弹，普鲁日尼科夫只是枉然地拼命扳动枪机，反复拉开枪栓。
“快命令上子弹，中尉！”二号机枪手喊道，他是个黑头发的高个子，军服上别有伏罗希洛夫狙击兵徽章。“子弹快没了！”
普鲁日尼科夫穿过布置稀疏的散兵线跑向大楼。他拖着步枪在着火了的大楼附近转悠了好久，哪儿也找不到那位上尉。
“子弹！子弹在哪儿！”
“到地下室去要，”一个头上缠着绷带、晃着膀于的中士说，“小伙子们都是从那里往上搬的。”
散发着臭味的浓烟徐徐漫进了地下室。普鲁日尼科夫顺着陡直的磨损了的梯级摸索着走下去，不停地咳嗽和擦着眼泪，好不容易在半明不暗的地下室里看清了一些伤兵，于是问道：“子弹在哪里？”
“全光了，”黑暗中突然响起了一个妇女的声音，“上面的情况怎么样，知道吗？”
普鲁日尼科夫很想看看说话的这个妇女是谁，但他左看右看，还是什么也看不清楚。
“从兵营那里正在向我们突围，”他说，“好象是第八十四团的。您没见到上尉吗？”
“过来吧。当心点：地板上躺着人。”
靠墙的地方躺着上尉，身上的军装上衣污迹斑斑，直撕到腰。他那胡乱地缠着绷带的胸部微微起伏，随着每一次呼吸，闭成了一条线的惨白的嘴唇上便冒出一些粉红色的泡沫。普鲁日尼科夫跪在他的跟前，呼唤道：“上尉同志，同志……”
“已经唤不醒了，”还是那个妇女的声音，“我们的人是不是很快就会从城里开过来，什么也没听说吗？”
“会开过来的，”普鲁日尼科夫边站起来边说，“按说是会开过来的，”他又回顾了一下，模模糊糊看到一个晦暗的身影，随即悄声缀了一句：“上面起火了。赶紧离开这儿。”
“到哪儿去呢？这里是伤号。”
“留在这里很危险。”
这个妇女没再吱声。与其说是由于缺少子弹，不如说是由于指挥员的死，使普鲁日尼科夫感到沮丧，他从乌烟瘴气的地下室往上面走去。在上台阶的地方，简直直不起腰来，因为头上就是顶盖。中士还象先前那样坐在人口的台阶上，象在家里似的不慌不忙地卷着烟卷。
“应该从地下室里把伤号转移出去，”普鲁日尼科夫说，“大火会把入口给封住。里面还有一位妇女。”
“应该是应该啊，”中士慢吞吞他说，表示同意，“可是往哪儿？周围全在着火。”
“这——我也不好说。随便往什么地方……”
“别转悠啦，”中士猛然打断了他的话，“上尉刚才就是在你站的那个地方受了伤的。”
普鲁日尼科夫匆匆离开了。院子里枪声已停，只听见一片混乱的嘈杂声。普鲁日尼科夫想起了子弹的事，又想回去向中士打听一下，但是立即打消了这个念头，拖着没子弹的步枪向人们跑去。
人们正围着一位黑头发的副指导员，聚集在一个角落里。黑头发人说话既果断又凶狠，